Як Встановлюють Пластикові Вікна
З Навальний, який в третій годині дня виходить з метро «Маяковська», я не зустрічаюся, не бачу його захоплення поліцією і ФСБ і навіть не знаю про це. Але пів на третю, проходячи разом з веселою спокійній колоною повз Мамоновского провулка, я раптом відчуваю різку зміну атмосфери. Благодушність пропадає, повітря раптом стає сповнений небезпеки і агресії. Від колони відокремлюються люди і швидко спрямовуються в провулок. Інші стоять на тротуарі і напружено дивляться в бік автозаку, в ста метрах від Тверської застряглого в густий, щільному натовпі. Я йду в ту сторону і бачу автомобіль в дивну позицію: він стоїть під кутом і перегороджує провулок. То чи не паркуються. Цим автомобілем, зсунувши його на руках, люди намагалися заблокувати просування автозаку з Навальним до відділення поліції. І зараз я бачу в яскравому сонячному дні і немов уві сні, як автозак сильно гойдається і нахиляється, затиснутий в гущі людей. Шалено кричать люди і розгойдують автозак. З іншого боку висувається загін «космонавтів» в чорному і тіснить натовп.
Весь день я сьогодні бачу їх, весь цей довгий день на Тверській, загаченій десятками поліцейських загонів, окупованій сіро-блакитними ротами ОМОНу, оточеної зелено-болотними солдатами в касках. Але ці, чорні, в шоломах-сферах, з гумовими кийками, в поножах і налокітниках, в кірасах, що закривають груди, з круглими пластинами, опущеними на кісточки пальців, вони всюди. І зараз вони вишикувалися в лінію, перекриваючи старий московський провулок з театром і лікарнею, і коштують похмуро і тупо, а перед ними, потрясаючи в гніві руками, кричить хлопець у шкірянці. Варто перед опущеними забралами, чорними нагрудниками, зчепленими руками, зведеними в стіну плечима і кричить про те, що він з Брянська, що його брат загинув в 2001 в Чечні, кричить про пам'ятник на могилі, про сільській школі, названої на честь брата, про тому, що школу закривають під виглядом «оптимізації», і ще про те, що преміальні вчителів краде їх начальство, і ще про те, що в селі більше не буде школи, а значить, життя. Все це він кричить сумбурно, перебиваючи сам себе, в люті і розпачі, як людина, яка більше не може терпіти того, що з ним відбувається. І люди стоять з замкнутими особами і слухають розпечений монолог провінціала в столиці перед чорної ланцюгом похмурих застиглих фігур.
